Acomodo la noche a mis silencios, mis dolores.
Mi alma, un antro de brujas expectantes clamando sangre,
un sol que se oculta en la montaña deja las sombras libres,
me sostiene tu mirada….
Una luna pálida atavía el éter, bosquejos tristes
de algún “poeta” que nació sin pluma,
que creció en la espuma y murió
en la cadavérica hoja.
Soy la tinta y el coraje,
el niño tierno buscando madre…
soy razón, sin derecho a lo mejor .
*M.A.B*
Te amo
Autor: Miguel Ángel Biscuso
Derechos®
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